El secreto estaba
en el pajaro que cantaba
hasta en su desplumado vuelo,
en la hormiga que cargaba
mil veces a su sevil viajero,
en la abeja libadora
que gozaba esa armonía
ignorando de la miel para los otros,
en la flor que cautivaba
con su color y su paciencia
aún marchita, secular y sola,
en la pobreza que despojaba
de lo humano,
acercándose, alejándose,
poseyendo la riqueza cómplice...
en las letras que engendraban,
alumbramientos desovando
imágenes crías, imágenes vivas,
en el volver a no ser y aprehender
de aquel vacío,
transeúnte puro de silencios.
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